Del Juego exquisito y otros viajes.

No pedí que vinieras o si
no esperaba esa estrella,
he visto el cielo brillar en sus ópalos celestes
mientras sólo escribo,
para salvarme de su beso que viene tan lejos
y aunque me niega en la almohada,
me sueño en sus cabellos.

Ella no sabe que me dejó el pasaporte
para volar hasta su primavera nueva,
en una noche de malas cuerdas;
quien te ha enviado a este camino para romper la promesa
de no andar por las frías sombras,
que llevan el desdén del amor enmascarado.

Quien hizo brillar tus ojos para encontrarme en tu cielo
de noche,
de dónde vienes misteriosa felicidad en pelo,
mirando lo que me acerca más a esa sonrisa de seda
y me anima la sorpresa de sus labios,
que prenden la hoguera inasible.

Piensas que existes, más no sabes que consistes,
un día de cualquier día robaré sus mañanas,
resbalando en la angustia de las noches,
quedaré parado en su sombra,
esperando el brillo que ha de venir como un detalle,
más su aura de musa que no espera,
se colará por este silencio que ya es casi un karma,
después que se vino como un juego exquisito
a descubrir las voces que callaban.

Apuntes sobre el robo español y el estado a los Mapuches.

Aurelio Díaz Mesa; periodista invitado al parlamento de Coz Coz en el año 1907, en sector cordillerano cerca de Pangupulli, hace un impresionante relato de las artimañas y horrorosos robos ejecutado a los caciques mapuches de la zona de Valdivia y sus alrededores. La historia de Chile no reúne ni el más mínimo relato de cómo se usurparon las tierras mapuches con ayuda de la isntitucionalidad desde el siglo 19 y antes. Cualquier chileno en su estado de derecho, reclamará en la justicia asi no sea por un lápiz. Los mapuches con su creencia en el hombre y su cordialidad natural, accedieron a la más terrible y tormentosa maldad de los usurpadores españoles y de otras razas en el sur de Chile que llegaron para obtener de manera simple y con ayuda de las instituciones del estado chileno, tierras y recurso que obtenían con acuerdos y escrituras notariales (Notarios interesados y sin duda como parte del negocio) con las cuales se despojaba a los caciques de los terrenos, echando a las familias de las reducciones y tomando posesión de las tierras. Estas atrocidades no se borran con unos pocos sitios y algo de asistencia “técnica” que permita al mapuche entrar en la vorágine competitiva del mercado, en el que vive la cultura occidental. Nos se borra tan fácil con frases de buena crianza o mejores “intenciones”. Hace un buen rato que se viene advirtiendo del conflicto con los pueblos originarios y la deuda con el pueblo mapuche como mayoritario. Mi impresión es que estamos frente a un reflujo del cuerpo social indígena y que la lucha por la recuperación de la dignidad es una acción presente, que no se acaba con el termino de la huelga de hambre de los comuneros, es más bien el comienzo de una gran avanzada hacia la recuperación de lo que le han robado, su tierra, su lengua, su cultura, su espacio vital.
Aquí uno de los relatos captados en el parlamento de Coz Coz de 1907.



Naguilef Loncon. -Yo vivo en Llongahue, de donde soy cacique. Hace tiempo que le di permiso, por caridad a Abel Peña para que hiciera una casa en un pedazo de terreno cercano mi ruca, y ahora quiere quitarme todos mis terrenos. Este Abel Peña había perdido un pleito contra el caballero Gerardo Guarda, y vinieron los gendarmes y le quitaron todo lo que tenía, dejándolo a él y su familia en el camino público, sin tener donde dormir. En esa situación, Peña fue a pedirme que le permitiera hacer un rancho para guarecerse mientras encontraba posesión. Yo, al verlo pobre, le dije que hiciera el rancho en un corral que está como a una cuadra de mi casa. De lástima le ayudé hasta con madera para que concluyera luego su rancho. Peña empezó a trabajar el terreno y a hacer barbechos y roces: yo ayudaba con bueyes y herramientas porque veía que él quería trabajar para mantener a su familia. Al año, Abel Peña era otro hombre, y ya tenía una yunta de bueyes, una vaca y varios corderos y gallinas. Bueno. Yo no quería pedirle la posesión, porque el hombre estaba tan agradecido conmigo, que cada vez que me veía, me decía que nunca dejaría de ser mi buen amigo, y que él me pagaría todo lo que había hecho por él. A un mocetón mío que estaba por casarse, y que mehabía cedido un pedazo que ocupaba Peña, le di otro terreno, porque no quise molestar a mi buen amigo huinca. Bueno. Una vez, después de dos años, al ver que año por año tenía más y trabajaba más terreno, le dije que me entregara las tierras porque yo también necesitaba para los animales más extensión alrededor de mi ruca, y que no siguiera barbechando ni rozando, porque mis mocetones reclamaban; pues ellos
también querían que les dejaran los terrenos suficientes. Abel Peña me dijo que cómo iba a dejar el terreno cuando tenía allí tantas mejoras, y que le iba a hacer muchos perjuicios y que le tuviera lástima, y que no tenía dónde irse con su mujer y sus hijas.

Él estaría dispuesto a pagar arriendo si yo quería cederle ese pedazo de terreno. Me dijo tantas cosas, que yo accedí en arrendarle el terreno en cien pesos al año. Lo que Peña tenía trabajando eran veinte cuadras.

Al día siguiente de este convenio, Peña me dijo que iba donde el juez de distrito, Rafael Mera, su pariente. Cuando volvió a los dos días me dijo que fuéramos a Valdivia a firmar una escritura por el arriendo de en que habíamos convenido. Yo fui con mi lenguaraz, porque yo no sé hablar español. Con Peña nos habíamos arreglado, porque él sabe algo en mapuche, y lo que no entendía se lo decía mi lenguaraz. Allá en Valdivia fuimos a la Notaría, y el lenguaraz firmó por mí un papel, que según me dijeron era un contrato. Bueno al año le cobré a Peña el arriendo; entonces él se rió y me dijo que no me debía nada. El vecino Peña había cambiado mucho. Una vez le tiró un balazo a un buey mío porque se le había metido en su potrero. El buey quedó
manco. Otra vez le rompió la cabeza a un indio de mi reducción, porque fue a golpearle la puerta de su casa para darle un recado que mandaba yo. Y muchas cosas más. Cuando me dijo que no me debía nada, tomé la escritura que me habían dado en Valdivia y me vine donde el padre Sigifredo y le conté todo. El padrecito vio la escritura que allí decía que yo Naguilef Loncon, cacique de Llongahue, y mis mocetones nos reconocíamos como inquilinos de Abel Peña, propietario del fundo Calafquen, a donde pertenece mi reducción... Agregaba la escritura que todas las mejoras en siembras, casas y animales las dejaríamos a beneficio del fundo cuando nos fuéramos de allí».
Abel Peña edificó una casa de zinc bien bonita, en lugar del ranchito que antes tenía.
Ahora no me mira, ni me saluda siquiera. A mis mocetones los amenaza y una vez azotó a uno. Hace como dos meses me dijo que me saliera de mi posesión y que me fuera a otra parte, porque necesitaba ese terreno. Yo le respondí que él tenía que irse o pagarme el arriendoconvenido. Se rió y me dijo que si se iba, llamaría a los gendarmes para que me echaran. Yo quisiera saber si el gobierno podrá permitir que me echen, cuando hace tiempo que vivo allí. Me han dicho que quiere quemarme la casa, y yo tengo un mocetón para que cuide de noche, para estar tranquilo; yo tengo muchos chiquillos...
-Y no pueden ustedes echar a peña de donde está? Le preguntamos violentamente al lenguaraz.
-¿No se atreven hacerse respetar?¿Son cobardes ustedes? ¿tienen miedo?
-Ah no señor, no tenemos miedo a Peña ni a nadie. Denos usted una orden y vamos al
tiro a sacarlo allí y lo dejamos en el mismo camino público de donde lo recogió el cacique.
Cuando el cacique se enteró de nuestras palabras y de la respuesta del lenguaraz, sus
ojos se inundaron con una suprema esperanza ¡Creía el pobre que nosotros podíamos
darle esa orden y librarlo de la creciente rapiña de un usurpador audaz y desvergonzado!
-Tengan confianza, le dijimos. Puede ser que pronto se les haga justicia.
¿Qué más le íbamos a decir?
El libro completo lo puedes bajar en:

http://biblioteca.serindigena.org/index.php?option=com_jdownloads&Itemid=106&view=viewdownload&catid=1&cid=8&lang=es

Del solipsismo al delirio.

Se implantó un corazón de piedra
Y configuró su agria disfunción,
Cada huella que encontraba
Duplicaba un paso sobre otro paso,
Un amor sobre otro amor
Un pasado sobre un pasado,
Así descargó su trampa amorosa
Su furioso amor por el cisma.

Laberintos como madrigueras enterrando mártires pequeños,
¿Cual es su disturbio más amable?
¿Cual su pensamiento más desconsolado?
No aparecen las mariposas y la miel llora en sus flores
Solo espinas, solo espinas.

En estos días de vecina primavera
viene a cantar el perjurio,
Mientras tu cándida luz intenta traspasar los muros del delirio;
un terror inunda estos soles de septiembre,
cuando tu cordón se eleva al big bang,
busco en imaginación tus llantos y tus saltos a la vida.
dulce feme de los planetas encontrados.

Gracias a la vida por dos
y un sol de mañana para tu sabiduría
mucho transar con las vías radicales
mucho desesperar por la oferta prevenida;
de cuando en vez me acerco a mirar la selva
y los girasoles se sonríen en tu aura de gran musa sin corona,
he de viajar por tus mundos y reconocer tu silueta
aunque la mayor de las barreras sea parte de tu sombra,

No podrán las malas señales bautizar tu frente amable
Larga vida Lidia Valentina.
Tu amor no va en vano,
No desmayes en los brazos egoístas de deseo sobreexpuesto
Sólo el paso natural y firme en tu esperanza
Despierta los océanos que encontrarán tu raíz
y el cáliz de tu semblanza.

El manutara...María simplemente

María y el hombre pájaro.

EL Manutara (pájaro sagrado de Rapa nui)La práctica del ritual del hombre pájaro tiene un origen mítico que acentúa el carácter romántico de esta tierra enigmática y sorprendente. Dice la tradición que al principio no había pájaros en la isla. Una bruja llamada Hitu estaba sentada en Hoti nui cuando vio una calavera humana sobre una roca. Cuando iba a cogerla, una ola la tiro al mar y la bruja, fue tras ella para intentar alcanzarla. Aunque nadó todo lo que pudo, las corrientes marinas y las olas no dejaban que la alcanzase y cuando quiso darse cuenta, la fuerza del mar la había alejado de la isla. Nado toda la noche para mantenerse a flote y al día siguiente vio que estaba cerca de los islotes Motu matiro hiva (Sala y Gomez). La calavera le seguía llevando la delantera y cuando tocó tierra se transformó en Make make, que ayudó a Hitu a salir del agua. En la isla vivía el Dios Hava quien acogió a los recién llegados en su casa y les dío de comer durante algunos días. La isla estaba llena de pájaros y Make make pidió a Hava un par de ellos para poblar Rapa nui.

El Dios volvió y soltó a las aves cerca de la península de Poike, al regresar en época de cría vió con disgusto que los isleños se habían comido todos los huevos, por lo que decidió trasladar las aves a otra parte de la isla aunque con el mismo resultado. Después de varios intentos, uno de los huevos que cayó por una grieta de la zona de Vai a tare, escapo de la depredación de los hombres y se convirtió en el primer Manutara (pájaro sagrado) de la isla. Para evitar que siguieran comiéndose los huevos Make Make decidió restringir la zona de cría a los islotes que se erigen frente a Orongo donde los Manutara se reprodujeron en gran número. Por eso los hombres tienen que nadar hasta Motu nui a buscar los huevos de Manutara.

María simplemente.

Mirarte así,

clara como la luz que cuelga de estecordón,

ardiente como el calor en tus ojos de almendra,

delgada como el color en la estrella del sur,

sincera como sonrisa jugando en el parque,

calma como el mar donde la luna se tiende

a esperar la mañana,

simple como tus deseos de amar y cantar,

abstracta como mis sueños por ti,

intensa como la soledad sin verte,

amable como el placer de acercarte,

firme como tus pasos de madre emperatriz,

animal como tu figura en mi piel,

perfecta como tu imagen de pie,

absurda como el deseo de amarte una vez,

audaz como la pasión por tus labios,

frágil como la razón para enfrentarte,

estoica como la espera que me das,

inmutable como el cielo en tu cabello,

infalible como esta cumbre de deseos ypalabras.

Besarte así,

como el sabor a miel en tu boca de flor,

como el reloj que olvidó cambiar,

como el árbol que aprendió a soñar para llegar al sol,

como instruir la voz para decir amor,

como el vino viejo en la noche de a dos,

como la noche solitaria en la ciudad sin vos.

Y no llegaras pues no iré,

si ya he perdido el sur

para saltar a tu aura de sol,

he de amanecer soñándote

buscando en silencio el asalto a tu joya mejor,

pues para saber que no vendrás,

no te espero en misterio

ni en capa de flores me envuelvo,

si ya he pasado por el invierno,

vendrás como un nacimiento ese día,

como un maremoto o un tornado

enigmática, impasible

cándida y dudosa María.

El Flaco y las Bandas Eternas.

Escribir sobre un “genio” no es nada simple, considerando que lo que digas quedará empequeñecido, ya sea por los errores y desvíos de apreciación, ya sea por la ansiedad de la emoción, pero hay algo en las sensaciones, que nacen en el placer de comentar sobre las pasiones, aquellas que te generan bienestar, estados de placer que surgen de los impulsos alojados en neurotransmisores que no logras identificar, pero que seguramente son o se parecen a las endorfinas por ejemplo. Una de estas situaciones esta relacionada con el Flaco Spinetta, me es complicado separar la música y la persona, la congruencia correlacional que existe en la percepción del cognitivismo avanzado (actualmente vigente en la emergencia), nos dice que la acción lo observado no puede estar ajeno a la estructura mental, experiencial e histórica de un individuo, es así que para construir elementos que salen al mundo de las relaciones con otros que salen a establecer aquellas conexiones en redes, existe necesariamente una coherencia, una relación biunívoca, un feedback, entre el desarrollo operacional biológico y la acción que se produce, el fenómeno que se manifiesta y se encarna en las coordinaciones de las acciones que se ejecutan, por lo tanto la música de Spinetta, es Spinetta, para aquellos que conocen algo su música, saben ya cual es el canal creativo por donde se mueven los arpegios, riff, acordes y escalas diversas en las que la experimentación y la inventiva, asumen la condición principal de los arreglos. A decir verdad no se mucho de cómo construye Spinetta su música, los elementos o espacios utilizados para hacerla, algunas señales ha dejado entrever, leyendo o siguiendo a especímenes como Artaud o Castaneda, que ya delatan características de algunos viajes interesantes al país de los dominios perdidos como diría J Tellier. Los viajes en plantas mágicas no es algo menor si lo tomas con el respeto y la humildad que significa ese privilegio de conocimiento.
Conocí Spinetta como a los 19, ha psado más de una veintena ya, lo primero que se me ocurrió cuando escuche almendra en obras, es que yo quería tocar esas canciones ese larguísimo y mágico solo de plegaria para un niño dormido o los encendidos riff de Ana no duerme, fue el primer disco que escuche allá por el 84. Una vez alguien me interpelaba del porqué me gustaba el futbol, mi respuesta fue simplemente es que yo no podía explicar lo que se sentía salir por el túnel desde el camarín a la cancha de pasto, con gente en las gradas y correr con tus compañeros, tratando de hacerlo bien, ahora hacer un gol, es algo que simplemente rebalsa el éxtasis de la mejor droga.
Pero volvamos a Spinetta y sus composiciones, es precisamente hablar sobre el éxtasis o la red de emergencia que se crea en la creación y la inquietud para experimentar y mezclar desde lo musical a lo lírico. He leído de todo sobre el Flaco, desde una erudita intelectualización de porque es un aporte a la cultura de este lado del globo, hasta el porque no le gusta a la gente o la sobredimensión de su música.
Para mí es el magnífico recuerdo de haber estado ahí, a dos metros de sus guitarras y escuchar el disco "Para los arboles" en vivo y el durazno sangrado con arreglos eléctricos y samplers en el teatro Teletón. Pero más allá de eso es el descubrimiento de cómo es posible conducir una canción hacia cambios inesperados de escalas o experimentos con monosilavos o palabras aparentemente sueltas para armar un texto, creo que no basta escuchar a Spinetta hay que tocar Spinetta.
En general un genio es más bien desconocido e incomprendido en su época y es lo que corresponde en este caso, aunque cierta incultura en este país no alcanza a dar cuenta de la magnitud del personaje.
Bueno todo esto se me ocurrió a propósito de no poder estar en “Bandas Eternas” un concierto criticado desde varios puntos de vista, pero que probablemente ningún músico en el planeta, ni en sus sueños ha podido reunir 40 años de historia en 5 horas de concierto con una mega producción nunca antes vista, aun no hay registros potentes y de buena calidad de ese concierto, pero lo que se ve y se escucha es para emocionar hasta los detractores. Ya vendrá el Box de Bandas Eternas y solazar a los fanáticos de este músico, poeta y filósofo, lo más parecido a Frank Zappa en lo hispanoparlante. Larga Vida al Flaco, aquí un modestísimo tributo así no más con una guitarra de palo para una gran composición, paradojalmente compleja, de uno de los discos más conceptuales y e gran calidad de Luis A. Spinetta como es “A 18 minutos del sol”. Canción para los días de la vida, temazo.



BANDAS ETERNAS 4 DE DIC 2009.

PORTANDO EL ARMA MORTAL

Portando su arma mortal
hiere sin pausa las fronteras pacientes,
con bajo plan para el suicidio
atrapa la imaginación más pura,

Sin aura para ocultar las sombras
ni gravedad que amarre el planeta
no tiene reloj en el sable
ni vergüenza en su alcoba cuatrera.

Adefesio de la noche espuria
de cándido vampiro se viste
y oculta sus maltrechas traiciones,
como un famélico ladrón de futuro inocente.

Vigía impávido de las almas nubladas,
pérfido patrón de esquinas malditas
atacas con tu droga venérea,
las flores de mi jardín bendito.

Cuan amarga será la trastienda
y más pesar en malsana convivencia
que en crápula aura te veas
y no me alcancen tus ráfagas de panteón disolutas.

Los insufribles '80s.

Pareciera que vivimos en los ’80 aún veo ciertos rasgos de retardo mental de esta sociedad sudaca que inevitablemente me recuerdan aquellos años.
Tal vez no exista un país tan propicio como esta larga y angosta faja de maniaco depresivos, para engendrar y mantener las larvas del autoritarismo, la adicción al mal gusto y la ansiedad por el consumo.
Sin duda los ’80 son el comienzo de la sociedad de consumo masivo, el palacio impuesto por wall street cayéndose a pedazos, dejando una recesión brutal, que permitía a los agoreros y truhanes de la derecha chilena, endilgarse mayores fortunas sin ninguna regulación posible gracias a la ignominia milica que no sabía pa’ donde iba esta micro; no así la alta alcurnia que tiene sus futurólogos “siempre listos” para provocar y aprovechar los rumbos. Producto de la misma recesión, los asiáticos ni tontos ni perezosos empiezan a reconvertir sus economías y a usufructuar de sus volúmenes de mano de obra increíbles y a producir cuanto plástico se les ocurra.
Como siempre el pan y circo nunca viene mal para mantener al popolo adormecido, de ahí que la música como agente distractor (léase destructor en algunos casos), pasa a ser un agente activo en los distintas fases que adopte la masa en sus movimientos, tanto encendiendo como apagando la mecha.
Estas “re-sentidas” y sueltas frases son para referirme al “movimiento musical” ochentero, aunque para eso será necesario ubicarse primero en el contexto social y político, en que escuchábamos estos fantásticos hits de los ochenta y que para lo cual hoy, se han diseñado radios exclusivas, clubes, fiestas y todo un merchandise consumista de reflote, convirtiéndose en un aciago retro, con niveles de encendida moda.
La década de los ochenta nos trae una abismante recesión, miles de personas perdiendo sus empleos, quiebras de empresas estatales para ser compradas a precio de huevo por los parientes y amigos del dictador y las doscientas familias de siempre, más algunos aparecidos que ya habían partido a Chicago a la misma escuela de Obama, para refundar el país que administrarían hasta estos días con inusitada eficiencia, los mismos que rasgaban vestiduras para eliminar la dictadura. En aquella década el país quedaría sumido en la mayor de las deudas externas que haya sufrido antes, para pagar entre otros a los banqueros, que se buscarían nuevos negociados mientras le arreglaban la bolsa. Algunos introdujeron fetiches y dulces macabros como las tarjetas de crédito, el transbank, y toda suerte de adminículos y equipamiento asiático, principalmente muchas teles, teles por todos lados, “7 de cada 10 familias” que con la gran ayuda de la “sociedad del crédito tendría su Antú, Boloco, IRT, etc (el primer instrumento fueron unos vales que las tiendas entregaban a ciertos cliente que repartían formando una red comercial).
La cajita de la estupidez era una herramienta fundamental para difundir el engaño y el atontamiento de los pobres robots, que con increíble y vago intelecto se pegaban a Heidi, el chavo del 8, Don Francisco, y Henrrique Maluenda, para esperar 60 mentiras por minuto, el coronamiento al oprobio del periodismo, que poco a cambiado en algunos círculos.
Sin embargo el otro Chile el subte, el de los marginados y las ollas comunes, el de las protestas, que a riesgo de sus propias vidas, conseguían alguna literatura o discos que pudieran mostrarle el otro lado de la realidad, se mantenía ahí en las Universidades y en las poblaciones, preparando las molotov y las cadenas para los apagones que empezarían a remover el piso a la dictadura.
Obviamente lo que transmiten hoy, algunas lindas e ignorantes actrices en la radio ochentera, es precisamente la historia oficial, aquella música que nada tendría que ver con el país B, claro aquella del pan y circo la que se podía bailar, bailar, bailar y bailar en las “Discos”… Ha salido un nuevo estilo de baile y yo no lo sabía…
Sin duda esa década con sus pelos glam y sus sonidos de pésima factura experimentando los sampler, no guarda los mejores pasajes para la música chilena y latina en general, hasta Charly se tiene que haber tirado del piso 8, después de escuchar sus pavorosos pulsos arrítmicos y sonido de maquinas industriales en decadencia, tal vez lo único que justifique tanto mal gusto es la prueba, ensayo y error, mucho error y poco ensayo.
Ni hablar del mal llamado “rock latino”, como muchas cosas en este país tan bueno para motear las tendencias, porque si no salió de acá el apelativo, seguro que de algún productor en Miami que algo tendría que ver con las dictaduras del cono sur, me imagino hoy la cara de Cerati viéndose con sus pelo a lo Robert Smith cantando para la dictadura en Viña del Mar, la fiesta de Baco por excelencia de las dictaduras, el glamour fetichista de la farandula miliquera en los años 80’, Andy Summers (The Police), explica que después de venir a Chile el ‘82, en todas las conferencias de prensa le preguntaban del porque habían venido a cantar a la fiesta dictatorial, recién ahí se dieron cuenta del veto internacional que se había instaurado con Pinochet en Chile, Andy dice… “la verdad es que en esos años lo único que veíamos era mucha cerveza y chicas por doquier”. No creo que haya algo peor en la historia musical de Chile que los éxitos de Miguelo, los amigos del FU (Frente Universitario) en la Universidad Austral, Aterrizaje Forzoso o todos los pendejos de Vitacura y las Condes con sus Casio y sus guitarras compradas en Miami, tratando de tocar. La antología del mal gusto, pasando por Aparato Raro, Cinema, Pancho Puelma, Scaramelli, Viena, Cabe dejar al margen algunos lunares como Upa o Emociones Clandestinas, que entre el cariño malo de Conce y Matucana 100, trataban de salvar a la cuiquería del mal sonido.

Muy poco para rescatar, algunas memorable tardes de hard, Punk y Trush en el Manuel de Salas con Tumulto o Arena Movediza, bandas de los 70 aperrando con los Riff, hasta más no poder. Es increíble, pero si hay algo que se pueda antologar como movimiento musical en Chile fue precisamente el Canto Nuevo, hoy enterrado por la misma producción que necesita estupidizar al oyente y porque no decirlo por algunos también snobistas de estos mismo músicos, que veían al movimiento de la canción nueva como un competidor de público y producción, visión que según mi punto de vista es sesgada, toda vez que los sonidos acústicos o enchufados que reclamaban un espacio en la cultura y para la libertad, no tenían nada de arcaico o monótono, me parece que Santiago del Nuevo Extremo, Swenke & Nilo, Moraga, Peralta o el Payo Grondona, son músicos y compositores de excepción con un aporte impensado en la huella dejada como movimiento por el Canto Nuevo y su poesía, nunca tuve problemas entre Marcelo Nilo y Carlos Cabezas en un solo cassette, así es que no compartía ni comparto ciertas aversiones de tinte snobista frente a las corrientes de esa época.

Aunque en todo oscurantismo hay algunos que caminan hacia la luz, así podría destacar algunas bandas Pop como la Banda 69, Emociones Clandestinas, Upa y ciertamente los Prisioneros por supuesto, por nombrar algunas conocidas y que a mal traer llegaron a la radio con la sola excepción de los chicos de San Miguel, quienes sobrepasaron todos estos límites. Considero a Sexual Democracia una Banda casi de los 90 y por eso no la incluyo, pero mis respetos para Barriga y sus Boys. Cabe destacar que en los espacios de cultura popular fue donde más se manifestaron las expresiones de talento, ahí podemos mencionar a De Kiruza o Mauricio Redoles como próceres hacia la segunda mitad de la década. Además del movimiento Punk, con Fiscales y Los Pinochet Boys o Vandalik y otros, que a punta de clavos y bototos intentaban liberarse.

Quiero dejar 2 lineas especiales para “Electrodomésticos”, Cabezas y Paredes, rompieron como próceres dadaístas con su paisaje sonoro, aplicando un concepto político-cultural en la época, dejando una huella imborrable en el under chileno y en la cultura de las maquinas en la música, al parecer se nota que Electrodomésticos fue un fetiche muy apetecido por la especie contracultural que habitaba en esos años. Lo mismo ocurrió con “Corazón Rebelde” que mucho menos conocido en Chile entregaba las señales del punk-latinas desde Francia, disco que aun escucho con agrado y letanía.

Las tendencias en el globo en general no eran muy alentadoras, toda transición tecnológica conlleva tal vez un receso, las compañías de instrumentos prueban sus máquinas y promueven sus equipos con algunos músicos que van asegurados en las ventas de promoción, así escuchamos algunas corrientes como la New Wawe, el pop, y ciertamente la música disco, hasta algunos famosos del progresivo como Mike & the Mecaniscs o formaciones con músicos de renombre contratados por marcas, estas tendencias que por lo demás no marcaban sintonía acá, daban cuenta de cierta decadencia en algunos de los sonidos programados en estos instrumentos, que chorreaban adrenalina y drogas químicas en las disco gay, con la mezcla de música negra y plataformas programadas con platillos de aplauso y disfraces de íconos de la cultura gringa, en la justamente famosa música Disco.

La influencia del destape Gay en esta década también aporta un factor a cierta siutiquería y exceso que el mundo rosa, desprende en su aureola de glamour fetichista permítaseme decirlo, de “dudoso gusto”, sin caer en la homofobia nazy y/o racista de los también dudosos machitos, pues la oposición a lo anterior claramente aparece por fenómenos como las Yeguas del Apocalipsis, un símbolo histriónico y revolucionario colocado en la historia de los 80 por Pedro Lemebel y Cía.

Es verdad, con gran estoicismo algunas bandas mantuvieron el Rock afirme, nace el metal y el Pop arremete con más fuerza ante la comercializante fabrica de música disco, el punk se consolida como la protesta y el Metal aporta a través del Trush y los sucesivos sonidos, la fuerza necesaria para remover las cabezas de los rebeldes. Me parece que la década de los 80 fue mundialmente un periodo de transición y de cierto oscurantismo, por lo crítico de la guerra fría en sus finales, por lo tanto sería la contracultura la que marcaría los espacios creativos, así pues todos los buenos temas que llegaron a los ranking y fenómenos musicales comerciales de la época estuvieron teñidos más bien por el esfuerzo de los creadores que por la industria musical, esta es la razón por la que creo que el remake de esta década no puede ser mostrado como la panacea de la creación y la polifonía de ritmos, haciendo de esto una moda que lo único que espeta es el mal gusto a lo fatuo, lo comercial y la superficialidad del experimento comercial. Está bien podemos escuchar, U2, Pólice, Guns& Rosses como las Bandas de estadio creadas para hacer dinero, destacándose como las más interesantes en lo masivo de la época, pero por favor, Erasure, Culture Club, Wham, A-Ha, De peche Mode, música bailable, toda bastante putaza que digamos. A esta época le denominan algunos el Ataque Gay de los ’80, la moda, los peinados, los sonidos, si no creen vean el Glam. En fin es verdad que no puedo hablar con total propiedad porque como dijo Pappo con sus vos ronquísima y pausada, “…esteee, no me gustó, no me gusta ni me gustará”. (hablando sobre Sui Generis). Escuche muchos Cassettes en los 80’ y vinilos, pero valga también decir que cuando algo te desagrada al oído no quieres escuchar, es una acción instintiva, la guerra contra el mal gusto la dimos desde las peligrosas trincheras de los departamentos culturales en la universidad y la música de raíz con algo de poesía, en las peñas o las fogatas, o desde los equipos 3 en uno escuchando a Black Sabath, Pink Floyd y Victor Jara. Hoy la cultura de Internet permite informarse mejor e incluso hurguetear en algunos registros de aquella época, pero transformar esto en moda y traerlo al presente, sólo denota la incapacidad e ignorancia para mostrar los progresos e interesantes movimientos actuales y recién pasados, como el rock alternativo y sus derivados y post-rock por ejemplo.

Stella Diaz Varín, La Colorina.

Como explicarte que no te había visto, más que en compañía de algunos próceres de la poesía chilena o en relatos de Jodorowsky, pero tal vez lo mismo acentúa aún más la estirpe de bastión solitario y rabioso del under anarco Chileno, será que cada día se hará aun más maldito en esta casa que llevo, tanto tiempo pendiente contigo y ahora que encuentro tu historia, desafío esta nimia capacidad de juntar palabras para simplemente decirte, que aun a dos metros bajo tierra sigues seduciendo, con los velos de tu aura de musa encantada, con tatuajes en la piel y tu roja cabellera, aun nos dejas babeando a tu paso, que corre como un cometa de luz en tu prestancia; todo lo que desearía en una mujer pasión por vivir, vivir, vivir hasta morir. Ni amuleto, ni moneda, ni terrenal o ilusa, flor de diamantes con monstruos en el cuerpo y mariposas en el alma. Aquí me tienes sediento por tus letras, ansiosos entrando a tu laberinto en busca de la palabra, esa que tanto buscaste, ¿la encontraste querida Estela?, ¿la encontraremos por ti o siempre supiste que no existía? Que importa, si las palabras eran tu luz, la pasión del artesano por su joya perfecta. A pocos le podría explicar como es enamorarse de una mujer que tiene la voz más ronca que el Carpo (¿quien conoce al carpo?) y que su puño es más pesado que el de Tyson o que si se ofende contigo, te dejará desnudo ante la audiencia?, pero que cuando vive, vive más que cualquiera de nosotros que intenta vivir, tu vida y obra una sola, tan cautivante como estas palabras encontradas en la búsqueda de tu palabra, tan aterradora como despertarse en la morgue con los cadáveres y no saber si estas muerta después que la dictadura quiso eliminarte. Salud Estela, salud con el vino que acompañó tantas noches en El Bosco o en tu soledad fría y extenuante de pasión por la vida y el amor y claro, gracias por mostrar que la poesía no está en el papel, ni en la pluma, sino en las palabras inalcanzables, aquellas ocultas en el acto de poetizar el vivir. Por eso como un regalo para todas las Estelas que habitan en las mujeres, principalmente para las que amo, para mi Violeta que empieza a recorre el camino de la búsqueda, en la que Estela enciende las señales y no en vano me pediste sus poemas, para la Sandri que nació el mismo día y no hace volar su rabia, para la Hilda que ha viajado por los caminos de la vida y sobrevivido a los vivos, para mi Eloisa que empieza el camino sin saber lo difícil que a veces se hace, para las chicas que juegan y buscan y para alguna Stella que estará por ahí en ese laberinto y que no encontraré, pues es posible que ya no queden Estelas en la tierra. Aquí algunas letras de esta hembra poderosa:









C U A N D O L A R E C I É N D E S P O S A D A.


Cuando la recién desposada
desprovista de sinsabor
es sometida a la sombra.
Sí. A su sombra...
Enciende la bujía y lee.

¡Ah! Entonces no es nada
la venida del apocalipsis,
los hijos anteriores enterrados
y un hilo de sangre desprendido del techo.
No es nada ya el océano y su barco
ni la muerte que intuye la libélula
ni la desesperanza del leproso.

Cuando la recién desposada:
Ya no estaré tan sola desde hoy día.
He abierto una ventana a la calle.

Miraré el cortejo de los vivos
asomados a la muerte desde su infancia.
Y escogeré el momento oportuno
para enterrarla.

B R E V E H I S T O R I A D E M I V I D A.

Comando soldados.
Y les he dicho acerca del peligro
de esconder las armas
bajo las ojeras.
Ellos no están de acuerdo.
Y como están todo el tiempo discutiendo
siempre traen perdida la batalla.

Uno ya no puede valerse de nadie.
Yo no puedo estar en todo;
para eso pago cada gota de sangre
que se derrama en el infierno.

En el invierno, debo dedicarme
a oxidar uno que otro sepulcro.
Y en primavera, construyo diques
destinados a los naufragios.

Así es, en fin...
Las cuatro estaciones del año
no me contemplan, sino trabajando.

Enhebro agujas
para que las viudas jóvenes
cierren los ojos de sus maridos,
y desperdicio minutos, atisbando
a la entrada de una flor de espliego
de una simple abeja,
para separarla en dos,
y verla desplazarse:
la cabeza hacia el sur
y el abdomen hacia la cordillera.

Así es
como el día de Pascua de Resurrección
me encuentra fatigada,
y sin la sombra habitual
que nos hace tan humanos
al decir de la gente.


Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordardonde la guardaste.
Debiste pronunciarla siquiera una vez…
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira como está mi casa desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros como mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada.
Por no hallar la palabra que escondiste.

Su invierno rechazo

¿Que espuria fama te tuerce
absortamente negada en un cielo casi oscuro?
¿como te fuiste a quedar en la maldita ciénaga urbana?
¿que diablos ardieron en tu cerebro mustio?
¿que diablas?
Sin pausa buscando el misterio del cuento
emerge del cuadro porfiada
la absurda intencionalidad
de tus brazos de nieve
de tus puertas ardientes
de tu armado implacable
en juicio indecible.

Para nacer de nuevo
no podré repetir lo eterno
más bien mi bien complejo
que adora los parques y el sol desde lejos,
desde el mitar de la sabia silente
recorreré las casas solitarias,
perdido en las habitaciones
del corazón mancillado,
cursi y doblado
horrendamente distante
cercanamente tardío.

PASION Y MUERTE DEL REY PASMADO

Pasión y muerte del rey pasmado.

Por fin ha caído el rey
de tantos intentos fallidos,
finalmente la daga infernal cruza sus costillas
cansadas de caminar en la niebla.

Como un cometa que pierde su cola,
como un juglar sin voz,
o un poeta en imaginación extraviada
deja el pie en el camino desconocido,
delirando en la noche pérfida,
aquella en que su amada
abrió el cadalso de su corazón de nieve.

De tantas banderas flameando
hoy sólo el misterio de la rosa envilecida,
visita el cielo que encierra
en el final de los tiempos
de aquel tiempo que no disculpa
su mirar cansino,
así se vino de golpe a su castillo
aquella alma retorcida en la historia,
dejando sólo un batallón sin huellas
sólo la muerte,
sólo ruinas tras la marcha
destruyendo el jardín amado
pisando los capullos
que lloran desnudos por agua,
las dos flores más puras que riega
dia y noche,
sonriendo y llorando,
la eterna mofa de su destino mancillado,
alarmado de eclipses,
silencioso y pasmado.

En cielo rojo le acuesta
y deja su mano como un tridente
para invitarle a descubrir el velo de las sombras
de ese cuerpo
así se pierden sus ojos ausentes,
en el siniestro vuelo que eligió su dama
para ordenar el destierro.

De la abulia también

Se me caen los ojos al pozo de la nostalgia
Al cielo de la abulia
A la gravedad de lo inasible
Un día no pasará ya nada y el otro menos
El espasmo de las horas degollaran el presente
Cuando los sabios comenten la contingencia.
No me escuches así no más con tus claridades,
No me esperes así no más con tus noches inoloras,
Más lista la espera que no viniera,
si el amor se perdiera en parecerse a lo que ofreces
Más candentes las horas viajaran
en el sendero de tus pendencias cotidianas,
abrazando el amuleto del sin sentido
Mientras miras lo que no ves
Me reparto en un minuto arrepentido,
Seguro en las fauces de la noche que siempre me engaña
Que siempre me detiene por pasar indocumentado
ahí en el bosque de las palabras inútiles.
Y cuando venga aquella la señora de los cuatro vientos
La madrastra de la noche
La doncella benefactora de los poetas solos
La mujer, la mujer que no respira más que aliento nostálgico
Ella la sobre protectora de los vencidos
Tendré en mi mano tu nombre
para pedir descuentos.

Aonikenk, Tehuelches "hombre Sideral"

Andando como un recolector nómade de antaño, se me aparece el espíritu de los hombres, ese que regula su existencia, más allá del planeta, más allá de los astros, aquel que guió a los Diaguitas y sus geoglifos en la cordillera de Coirón y el valle del Mauro, andar del Inca en el norte chico. El mismo de Hualacán en el río Turbio y los mapuches de los cajones en el sur del Volcán Villarrica. Ahora conozco a Elemgasem, Elal, Noshtex y Teo, espíritus de la mitología Tehuelche.

Observar la inmensidad del tiempo y a la vez la pequeñez de nuestra existencia, para mirar hacia atrás, hacia la “¿Evolución?” es toda una aventura. Respecto de la estatura de los Tehuelches, Aonikenk en su dialecto, Antonio Pigaffeta, cartógrafo y cronista de la expedición de Hernando Magallanes, en 1520 en Puerto San Julián (50º lat.Sur), en la actual provincia de Santa Cruz Argentina, donde ocurrió el primer encuentro con los nativos. los describe así: "...Tan grande era ese hombre, que nuestra cabeza apenas le llegaba a la cintura..."

A Elamgasem padre o generador de la raza que vive en una cueva, se le atribuye la autoría de las pinturas rupestres. "Gran animal extraño, cubierto de enorme cáscara, muy gruesa parecida a la de los armadillos actuales. Robaba mujeres y tenía según algunos cara humana y según otros era un hombre de talla gigantesca cubierta la espalda de una enorme coraza."Los Günün-a-küna tenían un canto dedicado al Elemgasem y decían que era el "dueño" de todos los animales vivientes y que sólo podía ser muerto por el rayo. Raspaban los huesos del Elemgasem (cualquier fósil hallado) y se lo daban a beber a los niños para que sean fuertes y sanos.

Existen en la Patagonia desde el Chubut hasta la costa chilena bastantes sitios, en los cuales estas bandas conformadas por familias, recorrían su rumbo guiados por Elal, personaje central de la mítica Tehuelche, más que un dios, es un héroe educador, maestro de la caza y protector. En la legendaria isla creada por KOOCH, nació ELAL, hijo del gigante NOSHTEX y TEO (Nube). Fue el Cisne, quien trajo a ELAL siendo aún muy pequeño. El Cisne depositó al niño en la cumbre del Cerro CHALTEN (Fitz Roy) donde durante tres días y tres noches, protegido por las aves, contempló la nueva tierra. ELAL, fue el creador de los CHONEK (Tehuelche), reveló a los hombres el secreto del fuego, inventor del arco y las flechas, les enseñó el arte de la caza y como seres creados a su semejanza les inculcó algunos principios de moral y conducta. Finalmente, el ciclo termina con el alejamiento del héroe, que ha cumplido su misión, para dar lugar al hombre sobre la tierra. ELAL desciende de la montaña, reúne a sus fieles camaradas, les prohíbe que le rindan homenaje alguno y retorna a su Isla llevado por un majestuoso cisne. Es en esa misteriosa Isla donde ELAL aguarda a los CHONEK muertos, que llegan guiados por WENDEUNK, un espíritu tutelar que lleva la cuenta de las acciones de todo Tehuelche.
Que tendrá guardado ELAL para los devastadores, exterminadores y genocidas de su raza como Mc Lennan, Mr Bond, Julius Popper y otros gurkas o para los ideólogos capitalistas que se apropiaron a sangre y fuego de la Patgonia como Menendez de Kurikinka y los Braun, mejor ni pensar en el rayo que caerá sobre los miserables.

http://www.mapuzungunchubut.com.ar/cien_anios_impunidad.html

El paredón de las manos se encuentra a unos 15 Km. Al sur de la Villa Cerro Castillo, camino al Lago Gral. Carrera en la región de Aysen. Este sitio de pinturas rupestres tiene una data de más de 10000 años. El ritual de las manos no era un acto de pasa tiempo, es más bien un acto colectivo de huellas en el tiempo y conexión con la especie en la naturaleza. Aquí una pequeña galería de esta increíble muestra de arte y expresión de cultura que vela la continuidad de la especie y su camino altruista para volver a creer en la inteligencia evolutiva y deriva estructural de un linaje, del que también somos parte si podemos reconocernos.


“Revélame de tu secreto oh antiguo habitante de la tierra,
entrégame de aquella energía con la cual ha sido y pulido tu cimiente
el tiempo no carcomerá tu raíz, en el principio del día…en el día a día
captaré y entenderé tu enseñanza, oh antiguo habitante de la tierra…”
“Hombre Sideral – BANDURRIA” audio grabado en Valdivia.

OTRA COSA OTRA COSA BUSCAMOS...

No es casual que conocí a Huidobro por una frase de Altazor: “Otra cosa otra cosa buscamos…”

Altazor un soñador imaginario, un fantasma encarcelado por la teoría del caos y la pasión por el amor.
Altazor nace, encuentra el amor, es traicionado y vuelve a irse, al recuperar su canto inconmesurable al oido humano.
Altazor no esta escrito para los poetas, para la poesía, para la muerte o la vida, no habla del infinito, ni del cosmos, ni del amor o la traición, si no de todo ello, además de la conversión permanente de la observación, el observador y lo observado.
Altazor sabe que no encontará la clave de la existencia, más no le interesa existir, como dijo el flaco, más bien consistir.
Altazor es el amuleto mas cercano a mi cerebro que llevo pegado como el cadaver exquisito, de mi vuelo.
Me declaro un prisionero libre, y un buscador de las otras cosas.
Sólo porque soñe que había que soñar…

Pero mejor escuchemos a Altazor, lo que me dice y dice:



Canto I

Anda en mi cerebro una gramática dolorosa y brutal
La matanza continua de conceptos internos
Y una última aventura de esperanzas celestes
Un desorden de estrellas imprudentes
Caídas de los sortilegios sin refugio
Todo lo que se esconde y nos incita con imanes fatales
Lo que se esconde en las frías regiones de lo invisible
O en la ardiente tempestad de nuestro cráneo


Soy todo el hombre
El hombre herido por quién sabe quién
Por una flecha perdida del caos
Humano terreno desmesurado
Sí desmesurado y lo proclamo sin miedo
Desmesurado porque no soy burgués ni raza fatigada
Soy bárbaro tal vez
Desmesurado enfermo
Bárbaro limpio de rutinas y caminos marcados
No acepto vuestras sillas de seguridades cómodas
Soy el ángel salvaje que cayó una mañana
En vuestras plantaciones de preceptos.


El sol nace en mi ojo derecho y se pone en mi ojo izquierdo
En mi infancia una infancia ardiente como un alcohol
Me sentaba en los caminos de la noche
A escuchar la elocuencia de las estrellas
Y la oratoria del árbol
Ahora la indiferencia nieva en la tarde de mi alma
Rómpanse en espigas las estrellas
Pártase la luna en mil espejos
Vuelva el árbol al nido de su almendra
Sólo quiero saber por qué
Por qué
Por qué
Soy protesta y araño el infinito con mis garras
Y grito y gimo con miserables gritos oceánicos
El eco de mi voz hace tronar el caos


¿Qué me importa la burla del hombre-hormiga
Ni la del habitante de otros astros más grandes?
Yo no sé de ellos ni ellos saben de mí
Yo sé de mi vergüenza de la vida de mi asco celular
De la mentira abyecta de todo cuanto edifican los hombres
Los pedestales de aire de sus leyes e ideales



Mas no temas de mí que mi lenguaje es otro
No trato de hacer feliz ni desgraciado a nadie
Ni descolgar banderas de los pechos
Ni dar anillos de planetas
Ni hacer satélites de mármol en torno a un talismánajeno
Quiero darte una música de espíritu
Música mía de esta cítara plantada en mi cuerpo
Música que hace pensar en el crecimiento de los árboles
Y estalla en luminarias adentro del sueño.



CANTO II


Héme aquí perdido entre mares desiertos
Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche
Heme aquí en una torre de frío
Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos
Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera
Luminosa y desatada como los ríos de montaña
¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez


Eres una lámpara de carne en la tormenta
Con los cabellos a todo viento
Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños
Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del mundo
Como la mano de una princesa soñolienta
Con tus ojos que evocan un piano de olores
Una bebida de paroxismos
Una flor que está dejando de perfumar
Tus ojos hipnotizan la soledad
Como la rueda que sigue girando después de la catá strofe

Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?


Canto III
Basta señora arpa de las bellas imágenes
De los furtivos conos iluminados
Otra cosa otra cosa buscamos

Y puesto que debemos vivir y no nos suicidamos
Mientras vivamos juguemos
El simple sport de los vocablos
De la pura palabra y nada más
Sin imagen limpia de joyas
(Las palabras tienen demasiada carga)

Canto IV

Detrás de tu secreto te escondías
En sonrisa de párpados y de aire
Yo levanté la capa de tu risa
Y corté las sombras que tenían
Tus signos de distancia señalados


Ahora que me siento y me pongo a escribir
¿Qué hace la golondrina que vi esta mañana
Firmando cartas en el vacío?
Cuando muevo el pie izquierdo
¿Qué hace con su pie el gran mandarín chino?
Cuando enciendo un cigarro
¿Qué hacen los otros cigarros que vienen en el barco?
¿En dónde está la planta del fuego futuro?
Y si yo levanto los ojos ahora mismo
¿Qué hace con sus ojos el explorador de pie en el polo?
Yo estoy aquí
¿En dónde están los otros?
Eco de gesto en gesto
Cadena electrizada o sin correspondencias
Interrumpido el ritmo solitario
¿Quiénes se están muriendo y quiénes nacen
Mientras mi pluma corre en el papel?


No hay tiempo que perder
La indecisión en barca para los viajes
Es un presente de las crueldades de la noche
Porque el hombre malo o la mujer severa
No pueden nada contra la mortalidad de la casa
Ni la falta de orden
Que sea oro o enfermedad
Noble sorpresa o espión doméstico para victoria extranjera
La disputa intestina produce la justa desconfianza
De los párpados lavados en la prisión
Las penas tendientes a su fin son travesaños ante el
matrimonio
Murmuraciones de cascada sin protección
Las disensiones militares y todos los obstáculos
A causa de la declaración de esa mujer rubia
Que critica la pérdida de la expedición
O la utilidad extrema de la justicia
Como una separación de amor sin porvenir
La prudencia llora los falsos extravíos de la locura naciente
Que ignora completamente las satisfacciones de la moderación



Canto V

El miedo cambia la forma de las flores
Que esperan temblando el juicio final
Una a una las estrellas se arrojan por el balcón
El mar se está durmiendo detrás de un árbol
Con su calma habitual
Porque sabe desde los tiempos bíblicos
Que el regreso es desconocido en la estrella polar

¿Has visto este pájaro de islas lejanas
Arrojado por la marea a los pies de mi cama?
¿Has visto el anillo hipnótico que va de ojo a ojo
Del amor al amor del odio al odio
Del hombre a la mujer del planeta a la planeta?
¿Has visto en el cielo desierto
La paloma amenazada por los años
Con los ojos llenos de recuerdos
Con el pecho lleno de silencio
Más triste que el mar después de un naufragio?

Contempla al huérfano que se paró en su edad
Por culpa de los ríos que llevan poca agua
Por culpa de las montañas que no bajan
Crece crece dice el violoncelo
Como yo estoy creciendo
Como está creciendo la idea del suicido en la bella jardinera
Crece pequeño zafiro más tierno que la angustia
En los ojos del pájaro quemado


Ríe ríe antes que venga la fatiga
En su carro nebuloso de días
Y los años y los siglos
Se amontonen en el vacío
Y todo sea oscuro en el ojo del cielo


Yo soy el rey
Los ahogados florecen cuando yo lo mando
Atad el arco iris al pirata
Atad el viento a los cabellos de la bruja
Yo soy el rey
Y trazaré tu horóscopo como un plan de batalla


Canto VII

El rumor y la lazada
Nadadora
Cristal noche
La medusa irreparable
Dirá espectro
Cristal seda
Olvidando la serpiente
Olvidando sus dos piernas
Sus dos ojos
Sus dos manos
Sus orejas
Aeronauta
en mi terror
Viento aparte
Mandodrina y golonlina
Mandolera y ventolina
Enterradas
Las campanas
Enterrados los olvidos
En su oreja
viento norte
Cristal mío
Baño eterno
el nudo noche
El gloria trino
sin desmayo
Al tan prodigio
Con su estatua
Noche y rama
Cristal sueño
Cristal viaje
Flor y noche
Con su estatua
Cristal muerte


Canto VIII

Lunatando
Sensorida e infimento
Ululayo ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovío
Infilero e infinauta zurrosía
Jaurinario ururayú
Montañendo oraranía
Arorasía alulacente
Semperiva
ivarisa tarirá
Campanudio lalalí
Auriciento auronida
Lalalí
Io ia
i i i o
Ai a i ai a i i i i o ia

No Tan Lejos

Si tuviera entrenamiento de torturador
De esbirro del dolor

Si en tu espíritu no se hubiera quedado a vivir el mal
Y nada me hiciera llorar

Si tu cama no se hubiera tapizado de Satán
Y la sombra fuera el sol

Si tu alegría no fuera la crucifixión
Y tu odio una flor

Si tu huella no existiera para olvidar
y tu casa una jaula común.

Cuantas mañanas podría recordar…
Pero por Dios¡¡ tantas Quintralas quedan en este mar
Hasta cuando Zacarach.

Muertos que caminan

MUERTOS QUE CAMINAN.


Julio Mora, había muerto exactamente hace 33 años, en esa misma celda con hedor a sangre fresca, claro como la que se saborean los lobos hambrientos o los murciélagos, aunque esta era humana. Con tanta podrían haber alimentado los bancos del país y habría bastado para décadas, escuchó decir eso a German un médico recién egresado de la Universidad Boliviarana en Venezuela. ¿Que estaba haciendo ese flacuchento, de espaldas curva y pequeña en ese justo momento en que no debía estar? En fin, todo era surrealista en el calabozo de aquel fatídico 17 de septiembre, en la 1ra comisaría de Talca.


Almorzando en uno de los tantos lugares que visitaba a diario Julio, encontró a Catalina.
_¿Puedo?, inquirió con voz suave pero intensa_ ella miro sorprendida con un ademán de agravio y miedo, le quito la mirada. _“Estee… no se asuste, yo soy mas o menos habitual por acá, soy un muerto que camina y tengo las facultades para hacer un montón de cosas soy para ti sólo una ilusión, busco a una de mis hijas y a pesar que puedo volar por ejemplo, no puedo dormir, así es que estoy siempre despierto, vivo en esta ciudad y en otras cercanas desde hace 33 años, es decir soy un fantasma no hay nada de que temer_.
Obviamente no podía decirle todo aquello a Catalina, si no tendría un grito que le habría roto los tímpanos. Se acordó de la primera vez en que decidió contarle a alguien, German justamente, el médico aquel del calabozo. Se enteró después de diez años, yendo a su consulta en Caracas, de la tortura, el dolor traumático, la perdida del ochenta por ciento de su oído izquierdo; la sentencia a punto de ejecutoriar y la salvada del embajador Venezolano en aquella última hora, suerte con la que él no corrió.

Su plan fue atenderse como paciente, aunque tenía que buscar la excusa para no desvestirse, pues las cicatrices de las balas estaban prácticamente vivas, tanto que a veces necesitaba cubrirse con algunos paños para disimular las heridas, lo más complicado era en el Verano. Su plan fue hacerse conocido y luego en confianza poder hablarle del problema, pero Germán, inmediatamente lo vio entrar, comenzó a preguntar por Chile y por Talca, que el conoció gente allá y…que: _es más, tu te pareces mucho a un chileno que conocí, nunca más supe de él, sólo he sabido acá de muchos muertos, ejecutados, lanzados al mar. Espera, espera…no puede ser, no puede ser_, Germán empezó a ponerse de pie y a retroceder, abrió un pequeño refrigerador y sacó una botella de agua, llenó un vaso y tragó un gran sorbo. _A ver dígame quien es usted, usted no es un paciente, ¿quien es usted?_, decía esto al momento en que tomaba el citófono, _espere Dr., espere, no vaya tan rápido, es una cruel y larga historia. Siéntese, siéntese por favor, si quiere que le explique lo haré, pero si se calma, esto no es fácil, es más usted podría ayudarme y por eso estoy acá, usted es científico, es un hombre inteligente y podría ayudarme_. Julio había tomado la decisión de decirlo aunque no tenía idea de la reacción, creía que las personas más o menos cuerdas huirían, lo denunciarían, se vería expuesto, sería un fenómeno.

_Mira Germán ¡si!, soy yo… Julio Roa Mansilla, tengo o mejor digo, debería tener 40 años, ¿no he cambiado mucho verdad? _ bueno yo te veo igual prácticamente_ por favor siéntate y no te asustes, se que lo que voy a decir es algo absolutamente incomprensible, pero es fundamental que me creas, pues no tiene una explicación natural, como te dije tu eres una persona inteligente, espero y se que al menos me escucharas_.

Bueno la noche del 22 de septiembre, fui condenado y me ejecutaron con una ráfaga_ _¿espera pero y como te salvaste?_ no me salvé_ ¿como no te salvaste?, no entiendo._ No me salve pues de nada, ni siquiera de irme al purgatorio, al cielo o como quiera que se llamé _ a ver oye, ¿tu me estas tomando el pelo?; ¿de que se trata esta broma?_ no es broma Germán_ Julio se levanta y le muestra las heridas, prácticamente vivas, _no pero por favor no es posible, ¿como puedes estar de pie con esas heridas?, ¿no te duelen?, has perdido mucha sangre._ No, no, espera tu no has entendido, yo estoy al parecer muerto, bueno supongo porque no todo el mundo me ve creo, me enfrento a mucha gente para probar y algunos me pueden ver, puedo viajar digamos astralmente, puedo volar y nadie me ve, pero no siento nada, no siento física ni mentalmente, no puedo tener emociones, aunque externamente talvez me perciban.

_Pero, ¿como llegaste acá?, ¿vienes de Chile?_ claro vengo de Chile, lo pienso y si quiero puedo estar en un lugar, no tengo que pasar por Aeropuertos, terminales que te registren o que se yo, _no lo puedo creer, simplemente esto no es verdad, ¡no puede ser¡ estoy soñando, esto es una pesadilla muy feroz, esas heridas, pero… ¿que pasa?_. Germán se sienta y recuesta la nuca en su sillón, recibe un llamado, le señala a su secretaria que no lo moleste, que no le pase ningún llamado, que tendrá que salir y no estará en la tarde. Germán estaba lo suficientemente nervioso para no hacer nada, no atinaba, pensó en echarlo, que no quería verlo, que prefería olvidar todo el episodio, que ha sido un pesadilla de terror y que le cuesta despertar. Julio se miraba en el espejo y veía su cabellera semi-riza y al cuello, con ese peinado típico de los setenta, patillas largas y un bigote casi ralo, a decir verdad, algo pálido, pero como su tez era blanca, todo el semblante lucía normal, además Julio siempre fue muy delgado, así es que su aspecto era de un tipo algo despreocupado nada más. German, seguía sin moverse de la silla y Julio pensó que era momento de retirarse.
_Espera_, dijo Germán, _espera, déjame auscultarte, no mejor dame tu muñeca, si esa, cualquiera. _No tienes pulso, no, no puede ser, estoy nervioso- toma su estetoscopio y lo coloca por encima de la camisa y… nada, no hay ni un solo pulso, _a ver dame tu aliento_, nada, German no percibió nada, ni un reflejo, ni un suspiro, nada delataba vida, pero sus ojos pardos tenían brillo, la barba le crecía, ¿que es esto? se decía si mismo en voz baja.
German se sentó y trato de calmarse, lo miró fijamente y le dijo: _OK, Ok, me estas convenciendo, se que puedo despertar en cualquier momento, pero dime ahora, ¿que quieres?, ¿porque estas acá?

Julio se toma una pausa antes de hablar y con su voz suave pero convencido: _German ya te dije tu eres medico, hombre de ciencia, conoces el cuerpo y la mente humana, sólo quiero saber porque no estoy en otro lugar, siempre creí que uno se iba a otro lugar, pero estoy acá con los vivos, no puedo sentir nada, lo que es nada, sin embargo veo todo y algunas personas me ven, no se cuales pero se que me ven y tengo mis recuerdos, eso sí esta intacto, todos mis recuerdos. Entonces lo que quiero es que me ayudes a dilucidar cual es el problema y lo más importante quiero encontrar a mi familia, necesito encontrar a Ana mi hija, necesito abrazarla es el único deseo que he tenido como sentimiento, es algo muy extraño sabes, tal vez así podría salir de acá, tengo la intuición que eso podría ayudar a terminar con esta locura.
_A ver Julio, ¿tu quieres que te ayude a encontrar a tu hija, Ana?_ claro, ¿tu podrías ayudarme?, _pero por favor tu con todos los poderes o no se como llamarlos, las facultades, ¿me dices que no puedes ubicarla?, ¿como quieres que te crea?_. Es raro German, pero es verdad, es a la única que he intentado ver, pero no está, no puedo_. Mira Julio, este es un pasaje de mi vida que tengo prácticamente enterrado, no he hablado de este tema, poca gente lo ha escuchado, pero si puedo hacer algo por tí lo haré, averiguaré en la embajada, no lo sé, no sé si estoy preparado para viajar a Chile, pero te prometo que algo haré, te lo prometo_. Julio se dispone a salir de la consulta.
_Espera y de saber algo, ¿como te ubico? _ No te preocupes yo te llamaré o te ubicaré. Eeeh…, bueno esta bien, adios.
A penas cerró la puerta, Julio pensó que Germán estaba estupefacto, no haría nada, por ahora, pero quien sabe, tal vez le ayude. De todos modos, fue importante poder contarlo y saber que nada de lo que creyó en algún momento ocurrió.

Catalina conoció a Ana en la Universidad, en las marchas por los detenidos desaparecidos, en la comisión, como le decía ella, el tío de Catalina fue un ejecutado por la dictadura y ella no dejaría nunca de clamar justicia para su tío Alberto, hombre de campo, padre ejemplar, detenido en Rancagua. La primera vez que Ana le contó los sueños con su padre, no lo olvidaría. Ana estuvo en el psiquiatra mucho tiempo, tenía un sueño permanente, veía a su padre caminando por la calle y ella le gritaba, hasta quedar di fónica y el no le escuchaba, seguía su camino, no miraba siquiera y entonces ella lloraba, lloraba, lloraba, despertaba en sollozos, casi todas las noches. Tenía el libro de cuentos en la mano, ese cuento que le leería su padre la noche en que lo detuvieron, nunca lo abrió siquiera, el cuento quedó ahí en su estante nadie podía moverlo en la casa, nadie. Un día Catalina vio un chaman o médium, en la oficina alguien se lo recomendó, ella asistió al evento con el único objetivo de preguntarle por el caso de su amiga. Pues bien, le dijo el hombre de aspecto duro y algo enjuto: elige un día de primavera, de comienzos de primavera ve con tu amiga a un lugar que yo te avisaré_ ¿me avisará?, ¿como?, _no te preocupes yo sabré como avisarte_ le diré a Julio.

Catalina salió del lugar aun más confundida que al comienzo. Sin embargo, al despertar el día siguiente no sabía como, pero amaneció con una idea fija. Tenía que ir con Ana a Talca, al restaurant El Conquistador en el centro de Talca, y lo más importante, el cuento del grillo Plín Plon, no podía faltar. Tendrían que esperar hasta que oscurezca y pedirle a un hombre en la calle, que por favor le leyera el cuento a Ana, algo no muy fácil de hacer, considerando que eran dos mujeres bastante adultas; pero esa era la idea, según ella todo se habría transmitido en el sueño la noche anterior, aunque algo nebuloso.

Catalina no había tomado conciencia aún de lo que sucedía, y por eso en una primera instancia, el temor y la desidia frente aquel hombre delgado, nunca esperó encontrase a boca de jarro con el mismísimo padre de Ana, por lo que su reacción fue de un desconcierto inaudito.
_Espere, oiga espere, ¿Julio?, ¿usted es Julio?_ no supo de donde saco las palabras pero preguntó. Julio había dado la vuelta para retirarse y cayó en cuenta que la muchacha le hablaba, le había llamado por su nombre. _Julio, estoy con Ana, ella esta conmigo, si, su hija está aquí ahora, salió a comprar cigarrillos al lado_.

Cuando Ana apareció en la puerta de vidrio y vio aquel hombre de espaldas, conversando con Catalina, sabía que no era aquel, que una hora antes sentado en la plaza, le pidieron que les leyera el cuento, lo que pensaron sería lo mas difícil, finalmente resultó en franca y deliberada armonía, con aquel hombre leyendo el grillo Plin plón y repitiendo al terminar: y “colorín, colorado…”, para ellas notable, increíble.

Le vino un frío en todo el cuerpo, luego un calor profundo que le bajó por la médula hasta las uñas de los pies, _el es mi padre_ se dijo, _y no estoy soñando_ repitió al unísono, _no estoy soñando_. Tomó aliento, caminó con paso firme y lo tomo del cuello, con un abrazo que hizo retumbar las mesas y los candelabros de aquel local, ni siquiera le había llamado, no había pronunciado su nombre y no estaba llorando, por el contrario, reía, reía a carcajadas, sin soltarlo, nunca había dado un abrazo tan enorme, el cielo se caería a pedazos y ella no terminaría de dar ese abrazo eterno, sus brazos se alargaron hasta tocar el infinito y reía, reía como si el mundo fuera un parque de diversiones, como en una montaña rusa de la mano de un amor adolescente. En tanto Julio, sintió, sintió el calor, el miedo, la tristeza, su estomago le dolía, pero también estaba extasiado, entre el dolor y la sonrisas, Julio dio la vuelta y tomo la mano de Ana, para secar una lagrima, la lágrima que inundó el ambiente de descanso, de alegría, de silencio, de paz.

Mientras tanto en las noticias que se dejaban ver en un viejo televisor de aquel restaurant, otro sitió con restos de detenidos desaparecidos era encontrado y algunos huesos se habían reconocido en el Servicio médico legal.




A la memoria de Luis Armando Lagos Torres, Padre de Eliana, desaparecido en Liquiñe, Villarrica, ejecutado por la denominada, caravanita chica en la IX Región, el 10 de Oct. Del 73.
(donde estas Eliana para darte un abrazo…).

BIOCUENTOS (COMO UN CUENTO Nº 019)

Locos en Bonifacio (PRIMERA PARTE)

Las chapas no han sido cambiadas, para no proteger a ninguno de estos locos por el danger… (jajaja)


No es llegar y ponerse a traficar hombre, decía un viejo tránsfuga de la Calle Clemente. Llegaba la navidad y como lo haríamos para viajar, ver a la familia, comprar un regalito, ni siquiera había para hacer almuerzo. “Mc. Iver” era un amigote de aquellos que sobrevivían con dientes y muelas ante la adversidad económica, con la inteligencia que caracteriza a un agente, como este ingenioso giro sin tornillo de la investigación privada. Nuestro buen amigo entre otros recursos, tenía una red bastante bien desarrollada para el cambalache de Concholepas concholepas (el nunca bien ponderado molusco Loco), pues esta forma de pagar las cuentas de arriendo y salvar pa’l almuerzo y una que otra granjería, siempre fue apetecida por los chicos de Clemente (El Ratón, Chilo, Pedro y puntada sin hilo), pero Mck Iver como buen empresario no iba a cantar el milagro_ Por favor chicos estos contactos son peligrosos, tienes que ganar la confianza de la “costa nostra” en Niebla_. Un buen día apareció el chico Nano, nene estimulado para armar empresas de dudosa reputación y más que ello, de difíciles resultados. Considerando el contexto de la fecha y la necesidad con cara de hereje por cierto, el tío Nano convenció a la pandilla para emprender la misión hacia “Bonifacio”. Con una pequeña inversión se rentaría el 400%, sólo había que arriesgar un mínimo y entre varios saldría conveniente. Claro que ese mínimo había que sacrificarlo, porque si estaba, era para las básicas necesidades del fin de año.
El sol colgaba fuerte en la punta de la piedra más alta, en aquellos roquerios de Bonifacio, pequeña caleta al sur de Curiñanco, la noche anterior había estado muy dura, con una pésima carpa, capeando el frío y algunas gotas de lluvia, en la madrugada, más bien para no perder la costumbre. Sin considerar que la micro hasta Bonifacio serpentea un camino costero inclemente, de al menos 3 horas que, entre el polvo, las vecinas con guagua y las rancheras del chofer, ya empezaba a apestar, todo este aspecto popular de dicha gira. Con una singular roca como amaca, puntada sin hilo se mecía frente al roquerío de la orilla del mar, con los splash sonando en el oído como una bofetada de payaso en los tímpanos, como sea el cansancio arreciaba y una cuota de pereza no estaba de más, considerando lo difícil del día y la noche, anterior y ciertamente lo que se venía en la vuelta. Observaba el vaivén de aquel pequeño bote con motor fuera de borda y los buzos, obteniendo el trofeo de los chicos desde una plantación en el fondo marino, en aquellos roquerios con especial espacio para su desarrollo.

_Estamos hablando chicos de locos de este tamaño, sin trucos ni arreglines turbulentos_ decía don Manuel pescador de toda la vida en esta pequeña bahía, mostrando su gran mano semi abierta.

_Heeee¡¡ amigo vengase pac’á a comerse un loquito con nosotros_. Así fue que con tanto baiven del barquito, sumado al extraño y característico sabor de los locos en su más puro estado natural y probablemente el vino blanco, es que le llegó todo el desánimo a mi muchacho, por lo que antes de 15 min. se había prácticamente desmayado, volviendo de nuevo a la orilla a su roca elegida, mire que no estamos pa enfermedades ni “pálidas”, acá en este lugar tan recóndito.

_Bueno y cuanto es lo que Ustedes necesitan entonces?_ mire yo creo que unos 600, por el tamaño que usted nos muestra, entonces estaría bien esa cantidad, no te parece ratón_ si a mi me parece perfecto_ y como se los pretenden llevar? _bueno tenemos nuestras mochilas y como somos cuatro, 150 locos cada uno no es un cargamento muy abultado que digamos_ mmmm ya veo_, discurría meditabundo don Manuel la noche anterior, a orillas de la fogata frente al mar, fumando un cigarro negro que el mismo había fabricado desde su ánfora.

Las cartas ya estaban echadas y con los $ 100 que costaría cada loco puesto en la caleta, la utilidad del 400%, se veía más que conveniente para el desmenguado bolsillo de nuestros héroes de las montañas de Curiñanco.

_Ya chicos¡¡ por aquí están las bolsas y a colocarlas cada uno en su mochila_ espera loco pero estas son las bolsas que trajimos?, no son suficientes, aunque los locos estén frescos se pueden pasar, mira que el olor nos va a delatar a kilómetros, _puta’ pero y ¿como Mc Iver se traslada en micro y ni un drama?_ seguro ese loco tiene hasta sus fríos personales, unos cooller plásticos que parecen bolsitos deportivos, mi cabro esta a otro nivel_ Chucha nos van a cachar en la micro_ apuntaba desconcertado el Chilo, _ que micro gueón, si nos vamos a pata por el cerro_ no gueí’ son como seis horas caminando cerro arriba y el tierral te lo encargo, es pa’ morirse_ puta loco ya estamos acá hay que apechugar, ya tenemos la carga y no nos vamos a arratonar ahora_ o no rata?_ jajajaj¡¡, ya loco aseguren las mochilas no más y apuremos el tranco pa’ cruzar el cerro de día, por ahí nos encontramos un camión maderero que pasan varios_ nooo ni cagando subirse a un vehículo, pueden ir pacos, estamos en temporada de alto tráfico y los pacos andan muy agujas nos pillan con estas hue’a y nos meten la ley de tráfico por levantar la veda, te pueden meter hasta cinco años y un día_, decía el Nano arreglando la carga_. Bueno, bueno, vamos_ andando proseguía “Puntada sin hilo”. Así comenzaba un largo caminar por los cerros de la cordillera de Nahuelbuta, con el sol aún pegando en la espalda.

Al cabo de no más de una hora de caminata y habiendo subido ya varios kilómetros, la carga empezó a hacer agua y el peso se dejaba sentir en los pálidos rostros y flacuchentas espaldas de nuestros mochileros, sin dejar de mencionar que ya habían pasado algunos camiones y la arcilla y el truma’o no dejaban ver más que los ojos de nuestros amigos. _Ya gueón paremos un poco estoy re’cansado y esta bolsa va mojada parece_ yo digo que tomemos un camión es la única manera, si no yo voy a terminar tirando la esponja con esta hue’a_ ¿y vas a perder la plata que invertiste?_ no sea’i gueón_ cachen ahí viene un camión_ espera, espera yo conozco a este loco_ dijo el Chilo _es el hermano del Coné, espera que lo hago parar. Hola compadrito que andaí haciendo por aquí_ puta trabajando poh, chiiis y ustedes que hacen ¿turismo aventura?. Nada socio andabamos acampando en Curiñanco y quisimos hacerla más corta por aquí, pero puta’ ha salido arto más largo, bueno vamos los llevo yo voy pa` Valdivia, _ya pues si pa’ eso te hicimos parar_, bueno igual llevó una señora acá en la cabina, así es que ustedes se suben atrás en la carrocería_. Vale, vale compadrito ya estamos arriba.
_Que buena, ya no daban más mis patitas hombre_ ya metan las mochilas ahí debajo de esos palos de leña_ que tanto_¡¡ igual no más mételas ahí abajo deja a la vista esa que no esta mojada, ahí poh debajo de los pinos_ y a dormir compañeros.
_¿Que pasa?, _no sé estamos llegando a Valdivia y porque paramos?, _no se po’… ¡¡¡¡chuuuuucha los pacos¡¡¡¡¡, estan controlando_ ¡¡¡Cooooncha¡¡¡¡¡, te dije gueón que los pacos estaban heavy estos días_ ya calmado no más, si estas mochilas no son nuestras, si claro y yo soy el Viejo Pascuero, esta que te compra el verde_.Le decía el Nano al Puntada.

Mientras el funcionario solicitaba los documentos al chofer, el colega de menor rango recorría con su típico pasito taconeado, o sea pisando lentamente con el taco primero para luego hundir el pie en el pavimento, tomando su tiempo para observar centímetro a centímetro las características del vehículo. Nuestros cuatro amigos sentados o acostados más bien, encima de la leña tapando las mochilas repletas de locos, atónitos, perplejos se miraban unos a otros y bajo la rendija que dejaba el polvo en sus caras, miraban como el policía los observaba con suyo detalle. En ese instante se detuvo el tiempo, todo era eterno, el movimiento de las cejas del carabinero grandote, el vaivén del viento sobre la chaquetita verde, todo movimiento se detuvo por un instante, una fría fotografía delataba el lúgubre paisaje, salvo el pensamiento de mil y un castigos en las mentes de los mosqueteros loqueros que corría veloz. _Haber jóvenes podrían bajar del camión¡¡, que es eso_?, acá mi cabo acá encontré otro más con el mismo cargamento, ya que se bajen no más y retírelos, haber y quien es el famoso que trae el delito?_ muy bien tenemos a otro depredador de la naturaleza, ya abajo no más.
No acababa de pronunciar estas palabras el cabo primero, cuando se abre la puerta del copiloto en el camión y baja una abuela con su chal negro enrollado al hombro y sujetando sus lentes_ esta bien mi cabo son míos yo los encargue son dos ganchitos de pino que cortó mi cuñado, son para mis nietos, que no tienen arbolito de navidad_ oiga señora usted no sabe acaso que cortar ramas de pino esta penado por la ley, no sabe que cientos de hectáreas son arrasadas por verdaderos delincuentes que cortan los pinos para venderlos en navidad? … y blablablabla…voy a tener que incautarle estos dos arboles, el cuerpo del delito y dejarla citada al juzgado._ No será demasiado mi cabo si es para mis nietos, son sólo dos ramitas, piense usted un poco, acaso usted no tiene hijos?_ Lo siento señora pero los delitos son delitos y usted no puede andar transportando cosas indebidas, no ve que se arriesga usted y arriesga a una multa al vehículo igualmente?_

Alguno de los chicos de Clemente quiso soltar una carcajada hilarante, pero los tensos nervios de su cara y todo su cuerpo lo impidieron, sólo se escuchó un gran suspiro al comenzar el vehículo a moverse de nuevo. Efectivamente las ramas quedaron ahí en una gran ruma que tenían acopiada a la vera del camino y unas cuadras más allá, se detuvo el chofer, para decirle a nuestros amigos, ¡ya cabros hasta aquí los dejaría yo¡, aquí están en el centro tendrían que caminarla,_ No hay problema hombre nos estamos ya bajando, pucha gracias compadrito. ¡¡¡¡¡Queee¡¡¡_ No me digai’ gueón que lo mojado de las mochilas son locos… noooooo_ oye coooonch…vo’s soy gueón, puta’ no me podí hacer esto._ ¿Chuucha y que querías cumpa?, te habrías cagado entero con los pacos ahí en la revisión del puente, por suerte no sabías nada, ya mi hermano nos vamos buena suerte y puta’s, gracias loco.